OS MANEQUINS DE MUNIQUE A perfeição é horrível, ela não pode ter filhos. Fria como o hálito da neve, ela tapa o útero Onde os teixos inflam como hidras, A árvore da vida e a árvore da vida. Desprendendo suas luas, mês após mês, sem nenhum objetivo. O jorro de sangue é o jorro do amor, O sacrifício absoluto. Quer dizer: mais nenhum ídolo, só eu Eu e você. Assim, com sua beleza sulfúrica, com seus sorrisos Esses manequins se inclinam esta noite Em Munique, necrotério entre Roma e Paris, Nus e carecas em seus casacos de pele, Pirulitos de laranja com hastes de prata Insuportáveis, sem cérebro. A neve pinga seus pedaços de escuridão. Ninguém por perto. Nos hotéis Mãos vão abrir portas e deixar Sapatos no chão para uma mão de graxa Onde dedos largos vão entrar amanhã. Ah, essas domésticas janelas, As rendinhas de bebê, as folhas verdes de confeito, Os alemães dormindo, espessos, no seu insondável desprezo. E nos ganchos, os telefones pretos Cintilando Cintilando e digerindo A mudez. A neve não tem voz. |
SYLVIA PLATH
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